Als ich in Österreich ankam und in dem Transport saß, der uns zum Flüchtlingszentrum bringen sollte, bekam ich einen Weinkrampf. Ich weinte und konnte nicht aufhören. Der Schmerz, meine Mutter, meine Familie… Es war, als wäre ich völlig zerrissen worden, und ich mochte nicht, was ich sah, und ich weinte die ganze Zeit, bis wir in Vorderbrühl ankamen. Wir hatten ein kleines Zimmer, das Bett passte hinein, und vor dem Bett gab es einen Platz, wo ich zwei Stühle hinstellte, damit ich ein Klappbett für das Baby aufstellen konnte, wenn es geboren war. Das Zimmer war klein, aber es gab ein Fenster. Es gab Frühstück, Mittagessen und Abendessen, wobei letzteres aus einem Paket mit kalten Speisen bestand. Mit anderen Worten, man wurde von den Mitarbeitern des Heims versorgt. In den Zimmern hat jeder sein eigenes Ding gemacht. Es gab mehrere Gemeinschaftsduschen. Es gab einen gemeinsamen Waschraum und einen kleinen Raum mit einer Küchenzeile. Wir freundeten uns auch mit den Chilenen an, die in der Notunterkunft wohnten. Die meisten von ihnen studierten Deutsch und fuhren zur Universität nach Wien. Da ich also im Heim wohnte, weil ich schwanger war, war ich diejenige, die das Essenspaket für sie entgegennahm und das kalte Essen für den Nachmittag aufbewahrte. Sie gaben mir immer ihren Nachtisch, wenn es Schokolade war. Es war eine sehr schöne Zeit, denn ich lernte dort auch andere Paare kennen. Mehrere Ehepaare. Aber trotzdem lebte jeder in seiner eigenen Welt. Als wir in Chile erfuhren, dass wir [nach Österreich] kommen würden, schenkte mir ein Freund einen Deutschkurs auf Schallplatten.

Deutsch ist für mich wie Poesie geworden, etwas, das mich ausfüllt. Manchmal, wenn ich etwas erklären will, sagen mir die deutschen Worte mehr. Und ich hatte immer ein Wörterbuch in der Hand. Margarita ging zu den Freunden, um ihnen zu sagen, dass ich Schmerzen hatte. Da kam Patricio. Seine Frau hatte im September entbunden und er hatte einige Semester Medizin studiert. Er kam also, um sich meine Pupillen anzusehen, denn wenn sie vergrößert waren, bedeutete das: Schmerz einer Wehe. Und er begann, die Minuten zu zählen, er hatte eine Uhr und so weiter. Dann kamen die anderen. René mit Pilar kam als erster, und er bekam Angst, also ging er los, um seine Frau zu suchen. Und da waren sie alle und sagten, dass wir ins Krankenhaus müssten. Ich sagte ihnen: „Ja, aber Tom ist nicht hier“, aber sie sagten, dass wir nicht warten können. Als wir im Krankenhaus ankamen, sprachen alle darüber, dass sie Onkeln werden würden. Pilar sollte als Übersetzerin mitkommen, aber als wir reinkamen, hieß es: „Nein, niemand kann reingehen. Sie allein.” Und dann hatte ich eine wirklich starke Wehe, also kamen sie wieder zurück und riefen den Arzt, und Tomasito kam heraus. Sie wollten mich nämlich aufschneiden, aber als ich die Schere sah, schloss ich lieber die Augen. Die Sache ist die, dass ich das alles alleine durchgemacht habe, wie jemand auf dem Land. Ich konnte mich verständlich machen. Ich konnte immer ganze Sätze auswendig lernen, wusste, was sie bedeuten und wie man sie ausspricht. Und so ist Tomasito geboren worden.
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