Ich meine, wir waren frisch verheiratet und wir trennten uns praktisch. Für mich war es sehr schwierig, acht Monate darauf zu warten, [nach Öster­reich] zu kommen. Ich kam Ende 1978, im Oktober. Und dann wusste ich nicht, wo ich ankommen würde. Ich hatte keine Ahnung, dass ich ein Flüchtling war, davon sprach man nicht. Es wurde in keinem Brief erwähnt. Nichts, sie gaben mir nur Anweisungen, was ich zu tun hatte. Ich musste Papiere besorgen. Nach Santiago fahren, das ich nicht kannte. Zur öster­reichi­schen Botschaft gehen; zu der Institution namens UNHCR, die diejenigen vertritt, die als Flüchtlinge ausreisen. Ich erinnere mich, dass ich vor meiner Reise nach Santiago fuhr. Ich fühlte mich verloren, aber ich wollte kommen, um bei meinem Mann zu sein.

Ich erledigte den Papierkram und wohnte in einer Pension mit anderen Flüchtlingen. Ich war bei meinem Vater, meiner Mutter und meiner Schwester, die in dieser Pension übernachteten. Aber ich […] erkannte immer noch nicht, was in der Zukunft passieren würde: Ich würde mich für viele Jahre verabschieden müssen. Die Trauer meiner Eltern, die sie mir überhaupt nicht zeigten, damit ich in Ruhe gehen konnte. Und sie ließen mich in dieser Nacht dort, und am nächsten Tag flog mein Flugzeug nach Österreich. Aber man denkt: „Ich gehe und komme zurück“, und es vergingen elf lange Jahre, ohne dass ich sie sah. Nach vier oder fünf Jahren kamen sie, um ihr erstes Enkelkind kennenzulernen, das immer noch in einem Zimmer in einer Unterkunft lebte.   weiter lesen